Русские любят усложнять вещи. И любят превращать их в источник достоевских страданий. Я помню интервью с Бретом Фицпатриком, основателем ЖЖ, который потом выкупили русские. Он недоумевал, как так — ведь он придумал сервис, чтобы обмениваться короткими записями, типа «мы устраиваем барбекью, ребята, кто с нами». Но русские умудрились превратить его в площадку для написания километровых простыней и мозгодробительных срачей, практически войн. А потом еще и страдать, что «ЖЖ умер».

То же и с футболом. Русским совершенно не нужен футбол, он им не близок. Им проще без него. Футбол вообще ничего не решает, и от того, проиграют «наши» или выиграют, в устройстве мира не изменится ровным счетом ничего. Но считается, что у всех приличных стран должна быть своя сборная, свои герои, которые получают миллионы, изменяют женам и фигурируют в светских хрониках.

И мы завели себе такую сборную, напихав в нее более-менее случайных людей и назначив их футболистами. И они отдуваются как могут: получают свои миллионы, нюхают кокаин. Гоняют на тачках. Лениво тащат в раздевалку моделей. Ну и изображают, что «играют». И, наверное, искренне удивляются: а чо не так-то? Все же делаем, что от нас хотят.

А остальные? Остальные страдают. Платят те самые миллионы, сидят перед телеком, прекрасно зная, что эти мудаки опять продуют, причем продуют нелепо и позорно. И что ничего от этого не изменится— тоже понимают. Но где-то в глубине любим даже это свое страдание. Так и живем.

Fantastic Plastic Machine